Pringada

Oui, c´est moi.

Y este post no va de cocina ni tiene foto. Avisados estáis.

Tantos años de trabajo y estudio lucen muy poco. Me han estafado y tengo que hacer como que no me entero (que es lo que más me repatea).

Mi conocida .... digamos X, se lo ha montado mucho mejor. Ella también estudió una carrera.

Y para de contar.

No tuvo, por cierto, que pagarse la carrera a base de vender seguros de decesos, ni ropas de marca a niñatos, ni poniendo copas en un tugurio sin ventilación ni salidas de emergencia, ni dando clases particulares a monstruos consentidos que no levantaban cuatro palmos del suelo, ni como cajera en un restaurante sufriendo el acoso (sexual, cuando ni siquiera estaba tipificado como delito) de camareros ni cocinando para extranjeros ni como azafata de congresos aguantando las cogorzas de los congresistas.

Tampoco estudió idiomas ni informática ni mecanografía ni todos esos extras del curriculum que marcaban la diferencia y que (decían) eran la clave para destacar sobre los demás candidatos.

Qué va. Fue más lista.

Se metió en política.

En sus comienzos tuvo que "hacer campaña", es decir, acudir a muchos bailes de la tercera edad para entregar un ramo de flores a los abuelitos ganadores, hacerse foto; pegar carteles a las doce de la noche con el maquillaje impecable, hacerse foto; visitar zonas humildes, hacerse foto; dar ruedas de prensa, hacerse foto; ir a conciertos, congresos, exposiciones y concursos, hacerse foto; reunirse con empresarios y poner cara de entendida, hacerse foto.

Y seguro que todo lo anterior tiene mucho mérito y es trabajo de chinos pero confieso que se me escapa la dificultad de semejantes empresas. Desde aquí pido disculpas por mi ignorancia.

Cuando conocí a X no sabía encender un ordenador. Tal hecho inspiriría ternura sino fuera porque ella por entonces tenía ya 25 años. Yo, 26. Pasaba horas en el despacho mirándose las uñas y arrancándose los pellejitos de los dedos, esperando que alguien le dijera exactamente lo que tenía que hacer. Yo miraba de reojo mientras con una mano enviaba un fax, con otra acababa de redactar el suplico de una demanda, con otra (sí, cuando trabajo soy Shiva) recalentaba un café y con otra le hacía señas a mi jefe para que atendiera la llamada que yo había contestado.

Pero todo esto (antecedentes históricos para ponernos en situación) son nimiedades. Según los cánones de la sociedad actual, ella es hoy una mujer de éxito y yo, una pringada.

X gana (oficialmente) el doble que yo (prefiero no conocer todos sus ingresos extraoficiales), tiene una choza de cientoymuchos metros cuadrados, con vestidor incluido, más zapatos que Imelda Marcos, dos coches (-azos), amplísima terraza y licencia para "a-vivir-que-son-dos-días".

Y por si fuera poco, tiene (ahí duele, almas sensibles) el número de teléfono de Darek.

Andaba yo preocupada pensando en el origen del socialismo (¿no lo he dicho? X es del partido socialista obrero español, ejem. Perdón, me atraganto. Si ya dicen que no se debe escribir y beber al mismo tiempo).

Sigo.

Decía que andaba yo preocupada releyendo la definición y concepto del socialismo, porque se me escapaban un par de detalles, cuando me entero que el presidente del Gobierno dice que "eso de que hay crisis es opinable y que depende de lo que entendamos por crisis".

Cierto. Y el cielo está enladrillado y el que lo desenladrille buen desenladrillador será.

Jo, el tío que te redacta los discursos es un cachondo. Qué chispa.

Volviendo al tema de la crisis (¡¡¡cachondo, que eres un cachondo!!!) yo doy un paso más. Puedo afirmar y afirmo (¡la virgen!, realmente se pega todo menos la belleza) que desde el momento en que un miembro de tu partido (dicen que socialista) no empuja carro de Mercadona sino cesta de boutique de El Corte Inglés, está claro que de crisis, tururú.

Por tanto, tiene razón Rodríguez, digo Zapatero, en que eso de la crisis es opinable. X me dirá que no hay tal crisis y yo, mientras me revisan de nuevo la hipoteca, diré que sí hay. Es lógica pura. Un punto p´al presi.

Si los propios miembros de tu partido (dicen que socialista) se alimentan a base de latas de angulas, blocs de foie y frascos de bonito del Norte, está claro que además, depende de lo que entendamos por crisis. X entenderá que no hay tal crisis porque sigue encontrando blocs de foie de trescientos gramos y yo, mientras reviso esta vez el ticket del Mercadona (¿alguien sabe dónde puedo comprar aún más barato y que cumpla todos los requisitos sanitarios?) pongo los ojos en blanco y diré que sí hay crisis, que me han vuelto a subir el precio de las cebollas. Me dan donde más duele, en el sofrito. Otro punto p´al presi.

¡Coño! (sin perdón) pues tiene razón Rodríguez, digo Zapatero. Esto de la crisis es "opinable" y "depende".

¿Dónde tengo que firmar? Para subirme al carro, digo. Total, si el país os importa lo mismo que a mí el ciclo reproductor de las anguilas, cuando todo se hunda supongo que será mejor verlo desde lo alto.

¿Hace?

P.D.- perdón, hoy amanecí más sensible de lo habitual.

Nota: En favor (ejem, arj, que me ahogo otra vez) de X diré que ella tiene la ligera sensación de que ahí fuera, en nuestra realidad, en nuestro mundo .... mmmmm ..... oye, a lo mejor sí que hay crisis. ¡Huy! como se entere el jefe ...